J’ai un pote, qui avait un petit boulot sympa dans une boîte tranquille : un boss, brillant, mais héliocentrique, et 9 employés. Il y a Mercure, chargé de distribuer le courrier. Il gravite toujours autour du patron. La secrétaire du patron, c’est Vénus, un canon vraiment hot (450°C), avec des jambes de déesse. Il y a aussi une chieuse, Terre, qui souffre de coups de chaleur et de flatulences atomiques. Mars, c’est le concierge. Belliqueux, mais glacial. Il cherche des crosses à tout le monde et s’arrange pour pourrir m’ambiance de travail.
Plus loin, dans les bureaux, travaille Jupiter, qui espère prendre un jour la place du boss. C’est un gros, tout mou, avec des dizaines de petites mouches qui lui tournent constamment autours. Saturne, quelque peu schizophrène, se prend pour un ange, avec une auréole autour de la tête. Uranus, lui, a des problèmes de sphincter. Neptune manie à la cantine la fourchette comme personne d’autre. Et enfin, y avait mon pote, Pluton. Il avait un petit boulot peinard, dans un petit bureau à l’autre bout du bâtiment. Personne ne savait trop ce qu’il faisait. Sa petite taille lui servait pour se planquer. Mais la Terre a cafté ; le patron a appris que Pluton se tirait des flûtes dans son coin. Du coup, il s’est fait virer de sa place de planète. Il va maintenant devoir aller pointer au chômage ou accepter un poste de petite planète avec un manutentionnaire, Cérès.
